Biogra-Vieh

Eine einfältige Jungfer und 'ne alte Tante,
Karstens Kammerzofe und die Gouvernante,
stehen im Erdbeerbeet, ach du Schande,
und gucken dumm aus der Wäsche wie die Unschuld vom Lande.
Und Unschuld ist zutreffend, jahrzehntelang kein Sex
fand statt beim Omchen und beim Kräuterhex.
die Eine humorvoll, gemütlich und zart,
die Andere entgegengesetzter Art.

Das Ilschen, seht her, es bückt sich gerade,
pflückt Erdbeeren für drei Dutzend Gläser Marmelade.
Da hockt sie wie ein geiles Pferd, der Einwecktopf steht auf dem Herd.
Das Erdbeerkochen pflegt sie stur, doch von Gepflegtheit keine Spur.
Was die Kosmetik anbetrifft, fehlt Nagellack und Lippenstift,
auch Deoroller, Cremetöpfchen und Shampoo für ihr Wuschelköpfchen.
Kein Makeup ins Gesicht geschmiert, so hat sie sich gar nicht geziert.

Unser Ilschen ist nicht reinlich, dazu ist sie viel zu kleinlich,
denn es ist ihr höchstwahrscheinlich alles Andere als peinlich.
"Verschwendung" tut sie sich verbitten, die Zahnpastatube wird aufgeschnitten,
auch Helligkeit ist nicht erlaubt, 25-Watt-Birnen werden eingeschraubt.

Ihr Fresschen liebt das Ilschen deftig, gegen Gourmet-Meals rebelliert sie heftig,
weil ihr die Blutwurst besser mundet und ihren Speiseplan abrundet.
Sie ist ein Flop in Modefragen, die Kleidung wird stets abgetragen.
"So viel Spaß für wenig Geld, ich geh zum Schlussverkauf,
bis mir der Müll vom Balge fällt trag ich die Lumpen auf."

Brav gleitet sie über den Müllhaldenschotter,
im Schürzchen und mit Gummistiefeln wie Gertraude Flodder.
'Ne Visage wie vom Fegefeuer verbrannt, so dämlich wie Clown Ferdinand,
so ätzend, so öde und so blöde wie Truthahn oder Sumpfschildkröte.

Die Schwiegertochter mag sie nicht leiden, sie dichtet, singt und lacht,
und stets mit Freuden verachtet sie sie mit Spott und Hohn,
veräfft sie gern mit ihrem Sohn.
Der Fuchs geht durch den Wald, die Mum vom Linksanwalt
ist völlig durchgeknallt und wurde vom Hüt(h)chen angeknallt.
Die Schwiegermum hat eine Wut auf ihren Ex-Lover Walter Huth,
ja, leider ist er nun verblichen, sie hat sich heimlich weggeschlichen.
Ganz raffiniert und gar nicht doof fährt sie die Depri-Schiene auf dem Friedhof.

Weinend und jammernd hängt sie da gebückt mit Blumen, drei Meter davor selbst gepflückt,
'ner gehamsterten Vase voll edler Tropfen, die tut sie nun auf Walters Grab hineinstopfen.
Da hilft kein Jammern und kein Flehn, Herr Huth wird nie mehr auferstehn.